Между книжных страниц заложена веточка мяты - ее дала мне управляющая гостиницы на Санторини, где мы остановились на ночь. Одна веточка досталась мне, а другая - нашему соседу, баску, как оказалось. Запах возвращает меня на этот чудесный маленький остров - синие оконные ставни и двери на фоне выбеленных известкой стен - совсем непохоже на скучную архитектуру Крита, свой уникальный мирок с каскадом маленьких домиков, нависающих над синевой волн, игрушечных улочек и полями стелющегося по земле винограда (ветер на острове слишком сильный, чтобы выращивать его традиционным способом). С приближением вечера узенькие улочки Ия заполняются туристами со всего мира, люди занимают места поудобнее, чтобы увидеть, как медленно клонящееся к горизонту солнце окрашивает в нежные тона беленые стены домов, кто-то взбирается на развалины сторожевой башни, кто-то расстилает покрывало и достает бутылку вина - и со всех сторон слышны щелчки затворов сотен фотокамер. Когда раскаленный шар, наконец, тонет в море, все аплодируют.